Vos, las horas, el día y yo.

Hoy el día huele a vos
no preguntes por que
creo que no tengo respuesta para eso
o prefiero no decirla.

Como cuando el sol dibujaba
lunares en nuestra persiana.
Como cuando eras el cariñoso centinela
de mi libertad.

Hoy el día huele a vos
como todos esos días que se gastaron
en horas corridas al reves.
Cuando los cigarrillos eran
humo abandonado en el cenicero,
como la sombra del agua
como los pasos a la hora de nadie.

Hoy el día huele a vos
y no preguntes porque,
no quiero decirte que te extraño.

Delirios propios, muy impropios de una señorita

Tenemos un mundo lleno de dulce de leche repostero mezclado con cacao amargo y whisky.
Un bombon

A la luna. Ida y vuelta en Bicicleta!!!

Paseo en góndola por la cañada con un duende cantautor

99 globos rojos

Es una regadera de palabras

Que me gustaría ser debbie harry en un día de 1979

SOMOS TODOS COBARDES, Y NO OSES EN DECIR QUE NO

ANARQUIA MENTAL

Se siente como un patito de hule en el medio del mar

LOS LABERINTOS ATURDEN, LAS LINEAS RECTAS... ABURREN

las puertas no tienen sombras

El problema es que la cabeza es el transporte de todo lo divertido (negro mariano)

NO me digas que vos sabes de la vida, porque la vida nunca es una. Y si tenés la necedad de decirlo, entonces enteráte que te convertiste en un estereotipo.

Los puntos en su lugar

: se fueron a pasear
. se perdio en el bosque
el otro . lo salio a buscar
y en el medio de la noche empezo a desesperar

¡oh pobre . casi se larga a llorar!
pero a lo lejos escucho cantar

un coro de ........ o mejor dicho un coro lunar

y al cabo de unos segundos
la familia lo vino a buscar

y colorin colorado
los ..... se han reencontrado

puntos suspensivos



(Ignacio Sörenson-Elisa Robledo, cadavercito cuasi exquisito via msn)

Propiedades intelectuales, impropias de una señorita

Pensar-liberar-sentir

pensar-liberar-romper

estereotipo

pensar-romper-deber-ser

pensar-sentir-encastres-decime-escucha... refuta

pensar

El dominio del demonio el demonio sale cuando tiene que salir.

La genesis del género en la genealogía del sexo

"Todo bien con el diablo, solo somos amigos."

De vida, pólvoras, vasos y besos.

Saludables muertes para las vidas que ya fueron vividas y que no son más que un contrapeso.

¡Si, claro! el amor nos destrozara, de nuevo. Pero eso será un futuro y el futuro es apenas un tiempo verbal.

Hagamos un fondo blanco de vida y despertemos los sentidos. Total sabemos que la muerte será la resaca ineludible.

Historias de Bufandas II

¿Qué se siente se una mancha condenada a una ventana? Al asco del desprecio, al sol recalcitrante de los viajes y al aire acondicionado de los nómades?

Chicle!

¿Qué fue de vos?

Historias de bufandas.

Fue un sábado, el cielo tenía ese color de los primeros fríos. El reloj se había quedado dormido y los celulares acusaban el mismo silencio de todas las noches.

Ese día, él descubrió que no estaba, su mirada quedo en silencio. No necesitaba ver para entender que a esa habitación la compartía apenas con el silbido que hacía su nariz maltratada al respirar.

Ella se despertó y vio que en el otro lado de la cama había un sentimiento oxidado ente tanto pensamiento y negación.

Entonces salió a la calle, sabiendo.
Su sonrisa sabía que no se iban a encontrar, que todo lo que no se habían dicho, los besos que no se dieron y las noches que no durmieron, en realidad se gastaron de tanto guardarse. Igual que las bolitas de naftalina cuando pasa el verano.

PANDEMONIUM CULTURAL

PANDEMONIUM es un espacio de intercambio cultural. La onda es que poesía, narrativa y música se crucen en algún lugar para ver que cosas nuevas salen, también para enriquecernos entre nos.

Entonces, el viernes 15 de mayo entre las 20 y las 22 hs en el altillo del pabellón Méjico, (en el boquecito de los locos de ciudad universitaria) traes tu cuerpecito y también un escrito (propio o algo que quieras compartir) o una canción con su correspondiente instrumento.

Organiza: Contar con letras
contarconletras@gmail.com

YO, TU, VOS, ELLA, ELLAS, NOSOTRAS, TODAS

Con los pies hundidos reflexiona sobre las gotas que no se ven entre la masa que unifica y esconde individualidades. Masa que, contraria a la humana, rodea el cuerpo con un borde suave.

Leyó por ahí que si una mentira es la salida es porque entonces el engaño es la puerta de emergencia, o quizás no era así pero eso entendió, igual no es la puerta grande aunque muchos salgan por ahí y esconde la adrenalínica intriga de conocerla.

Y ya no sabe. Desde el placard una mochila acusa que siempre está a tiempo de escapar una vez más. Que no sabe elegir pero compulsivamente intenta una y otra vez hasta que se anime a lo que falta.

Lo dejó de llamar porque no le daba lo que quería y ahora el orgullo no le permite acudir a él, porque aunque le quedará lejos el licenciado era un cómodo diván para desparramar culpas como torrente lodoso que arrasa cuanto cauce lo contenga. Un poco traicionera la idea, y le desagrada más. Pero no, el psicoanálisis es otra de sus decepciones y si decidió mantenerlo lejos, entonces mantendrá su decisión.

Entre teléfonos callados y ruidos de familia que quisiera no oír, piensa en el amor en tiempos de la nada. Aturdida por la sociedad binaria no puede decidir entre los polos que forman su dicotomía y cada vez esta mas cerca de caer de rodillas. Y sigue esperando la llamada del idiota, sintiendose más idiota aún por haberse prometido no ser mujer de esa forma y sin embargo lo es como todas. Y de a poco descarga su furia contra los que conservan adolescencia porque a ella se le escapo de las manos. Le gustaría desparramar un ejercito de puteadas dirigidas en violento choque hacia el objeto del deseo, pero la cosa es frágil y lo aprendió después de algunos años.

Y sigue merodeando, montando diálogos, dibujando proyectos.Y entonces piensa en lo que es y lo que le falta. Imagina a otras piernas ocupando espacios que siente propios y que otorgan lo único que ella no va a conceder: constancia.

La indignación salta a borbotones por su voz. Y reza su creencia para encontrar una justificación:

“Autodeterminación, que alientas a los hombres a asumir compromisos mientras así lo deseen. Que brindas libertad para permanecer, amar y abandonar. Autodeterminación, cuando me fallan ya no te creo..”

Otra vez esperando que la serotonina salga para darle un poco de respiro.

En los silencios se completa. Ella, abstracta del exterior, que puede pasar sin rasgar. El silencio le alcanza para todo y en el silencio se entiende porque no necesita romperlo. Silencio no es quietud, los diálogos con uno mismo calan profundo en el enfrentamiento con uno mismo.

Espíritus cóncavos, realidades convexas

Y el filtro no pretende despegarse de la piel. Suelo música, techo ciudad. Ecos ondulados en cielo metalizado.
A metros de todos, la pared continuada en un después por la ventana. Se antoja con visillos de más allá, a sabiendas proclama una extensión que implica acercamiento. Y espacios antes una sobre otra las ideas se acumulan, se configuran en pared de materialidad invisible, de herencias rechazables.

Cambia el ritmo

Respaldos de pulcritud juegan sus complementarios en conveniencia disonante. Superponen su única conciencia común, diversas todas, obstáculos todos, muro de fantasmas, vibraciones concretas que separan mis baldosas de la ventana. Suerte de centinelas de otras vidas.

Cambia el ritmo.

Nada muta demasiado. Nosotros, la silla, la ventana, la disposición de los cuerpos, las ideas incrustadas. La abertura es ahora capricho de aire fresco y contemplación, quizás ansias de otro portal. Migas y vasos, restos de humanidad no demasiado lejana a la bestia. Pareciera que el tiempo no logró construirse y el afuera apago sus influencias.
Las luces acusan frívolas y dan sentencias perpetuas a lo que intenta sumergirse en sus espaldas.

El trazo se ajusta y cambia el ritmo.

Pocas veces la fortuna de tinta y papel entre tanto juego con imaginaciones. Son mis pulsos los que se fracturan y al levantar tu mirada los brillos golpearán contrastes entre uniones de visión.
Y al banco de mi esquina le falta una pata. Igual que a la realidad de muchas otras veredas.

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Publicado en Dadá Mini, numero 7 (diciembre 2008)
By: Elisa Robledo

Lo experimento o no lo experimento

Entro al silencio
Salgo del silencio
Y en este ir y venir
De este tumulto indeciso que es mi espíritu
Yo bogo

Yo soy estos dos que reconozco en mí
El que pretende vivir mucho
Y el que desea morir pronto
Soy un mirar al mundo como a través de vidrios
Con un dolor hermano que congela

Y esto que es parte de mí
Es lo nacido que actúa
Lo asesinado a mansalva
Lo pétreo de la agonía

Y aún no se si permanecer en aquél
O seguir saliendo a golpes de pluma

*

Eduardo Zapiola - Poema de la noche que arde -

*

Conclusiones de las horas

...

Las profecias están hechas para cumplirse. Al menos eso parece.

Los silencios son sentencias de muerte para nosostros.

Y los costados de la cama el lugar que queda de cada uno.

...

Entretelas tras el telón

Como patrón de acción y pensamiento. Como negación o exageración de lo establecido. Como estado del intelecto. Como expresión de libertad o asfixiante ausencia de ella. Como burda manifestación de abundancia. Como realidad esmerilada. Como experimentación. Como medida de tolerancia de uno, de otros, de cosas y elementos, de agravios o de halagos. La desmesura como carencia, como aventura, como restos que se agotan. Como inspiración, como reflejo, como instinto, como actuación. Como vacío o como búsqueda de una necesidad ante tanta sobra. Desmesura permisiva, desmesurada censura. Desmedida pretensión de ser omnipotentes, necedad de autosuficiencia sin medir las propias faltas. Desmesura en el acento y en el hiato. Desmesura en la conserva y en el quiebre. En el entendimiento, en la ignorancia y en la comprensión.

No tenemos talla ni peso, la esencia no se cuenta en unidad. Los senderos de las luces y las rendijas de las oscuridades se disputan las delicias de la mixtura, tiñendo de fiebre el crujido de cada paso. Cuidamos sin centímetros, abandonamos sin voltajes, pensamos sin distancias, sentimos sin minutos. Tampoco tiene sisa la intensidad de una mirada, el color de un valor ni el atino de una respuesta. No existe diámetro que defina una textura, ni ángulo capaz de enmarcar un sabor, aún no encuentran la tangente de una melodía y se busca la resultante de los perfumes en el espiral del cruce.

Y ante tanto abismo sin medida maniqueo sucumbe cobarde a los cómputos, que se apilan entre los hilos de deidades titeretescas.

Y ahora callo, porque no soy profeta. Aunque la única desmesura que culpo indigna es la de hablar por demás.

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publicada en Dadá Mini número 5 - año II

Cuento breve. Algo de todos los días.

I

A ella le gusta el amor. A mi no.A mi me gusta ella, incluido claro está, su gusto por el amor. Yo no le doy amor. Le doy pasión envuelta en palabras, muchas palabras. Ella se engaña, cree que es amor y le gusta; ama al impostor que hay en mí. Yo no la amo y no me engaño con apariencias, no la amo a ella. Lo nuestro es algo muy corriente: dos que perseveran juntos por obra de un sentimiento equívoco y otro equivocado. Somos felices.

II

Pretende que estoy enamorada del amor y que a él solo le interesa el sexo. Dejo que lo crea. Cuando su cuerpo me estremece, lo atribuye a sus muchas palabras. Cuando mi cuerpo lo estremece, lo atribuye a su propio ardor. Pero me ama. Y no lo saco de su engaño porque lo amo. Sé muy bien que seremos felices lo que dure su fe en que no nos amamos.



RAÚL BRASCA.

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¿¿¿LOBO O CORDERO???

Es que las puertas no tiene sombras

Hay un perro en una terraza a dos terrazas de mi terraza. Ese perro tiene la terraza cerrada y ve el mundo por el espacio cuadrado de cuatro cuadrados que abrieron en las paredes. Y por ahí lo veo, caminar de un costado a otro, mirando un mundo cuadrado, a veces saltando para ver si encuentra algo más o para mostrarse un poco más. Y un día dejo de ver al perro ir y venir por los cuadrados y solo hay un perro tirado en el piso de la terraza cuadrada que está a dos terrazas de mi terraza. La vida insulsa no necesita puertas demasiado grandes.
Y vos?

Hace falta...

Un baile en la luna para empezar la locura,
para seguir como estamos
por que no creo en la cordura

De luces y sombras

Sus relojes dicen siempre la eterna prisa de números caídos

y en tiempos desorbitados guardan soles en los bolsillos…

bailas?

Lógica Pura

El proceso es el producto...

... porque todo comparte con el resto el mismo punto final.

La tarea de ablandar el ladrillo

La tarea de ablandar el ladrillo todos los días, la tarea de abrirse paso en la masa pegajosa que se proclama mundo, cada mañana topar con el paralelepípedo de nombre repugnante, con la satisfacción perruna de que todo esté en su sitio, la misma mujer al lado, los mismos zapatos, el mismo sabor de la misma pasta dentrífica, la misma tristeza de las casas de enfrente, del sucio tablero de ventanas de tiempo con su letrero Hotel de Belgique.

Meter la cabeza como un toro desganado contra la masa transparente en cuyo centro tomamos café con leche y abrimos el diario para saber lo que ocurrió en cualquiera de los rincones del ladrillo de cristal. Negarse a que el acto delicado de girar el picaporte, ese acto por el cual todo podria transformarse, se cumpla con la fría eficacia de un reflejo cotidiano. Hasta luego, querida. Que te vaya bien.

Apretar una cucharita entre los dedos y sentir su latido de metal, su advertencia sospechosa. Cómo duele negar una cucharita, negar una puerta, negar todo lo que el hábito lame hasta darle suavidad satisfactoria. Tanto más simple aceptar la fácil solicitud de la cuchara, emplearla para revolver el café.

(...)
(fragmento, Julio Cortazar)


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Creo que así se siente el fin de año, por eso no me gusta este mes. Ya lo dije el año pasado y lo diré el próximo, y muchos sabemos que no soy la única. Igual es un buen tiempo para girar el picaporte.

En el universo del reflejo

Y ella se cree todas al mismo tiempo. Piensa y recuerda haber sido mujer en otras ciudades y fantasma entre muchas luces. Sus uñas crecen y la vida le masca los colores. Necesita leer para pensar, necesita dormir para dejar de hacerlo.
Sus voces se disfrazan de sistema y esconden alaridos. Los otros pasean sus presencias rozando su nebulosa pero intacta sigue su grito interno. Se desestabiliza, quiere quebrar mientras ríe. Ve sus pies, con tantas marcas como su cuerpo y su memoria. Se sabe recorrida por otros paisajes, que hoy la acechan recordándole que ninguno es su lugar porque todos lo son. Y el sonido de la llovizna pegada en el paso de los autos susurra una punción en la retina de su pasado.
En un balcón de burguesía asoma su preocupación que oscila entre la vida a merced de sus augurios y la paciencia primigenia. Sabe que es difuso, que el latido es un si y un no. Alberga viejos besos que carecieron de pasión, teme a las pasiones nuevas porque siempre lamenta perder el control.
En su rosa hay un rojo que indica la transformación, ya no tolera gusanos, ríe y vomita razón.
Mujer multiple que cambió de corazón tantas veces como pudo para esquivar el dolor. Se anima siempre a medias y se engaña por un todo, que acaba perdiendo y que volverá a apostar.
Jugadora compulsiva, husmea entre sus argumentos que repasa una y otra vez para creer. Se pregunta adolescente el motivo del acá, se pregunta niña el porque de estar. Se encuentra en un espejo paternal, que la acusa adulta y ya en edad. Pero mujer multiple quiere jugar a seguir siendo reina entre la tempestad. Se divierte entre olas que sumerjan su andar entre noches que nunca alcanza a dormir.
Y ella cree en si misma tantas veces como puede, aunque deje de conocerse entre los ojos de otros demás. Percibe las dimensiones y extraña esa ciudad.
Su cama es de papel y su almohada de canción, camina en el borde la frustración y guarda “quisiera” para después porque no se permite no ser resplandor. Brillo multiple que intenta caminar sin tacos por un mundo alto y de huella felina por un barro domestico.
El silencio la llama, la multitud la encierra. Devora recorridos, transita memorias y percibe los colores, suelta uno a uno los sentimientos. Los saborea porque ignora su repetición. Siente que se oxida, que será un resto junto a todo lo perecido. Teme a lo incierto, le aburre lo estable. Juega al laberinto resolviéndolo a su antojo.
Se aferra a lo intangible y abraza una luna diurna hecha con papel de calcar.